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有时候写到后面会写不下去，不是因为没词了，是因为手在抖。

不是怕，是羞愧。

写到沈鹤鸣在手术室发着高烧无人问津那一段，我的笔尖戳破了纸。

那张纸是白色的，像医院的床单。

床单上那个人，在等我。

他等的人不是我。

我从来没有被他等过。

我写的那些字，也没有人看。

这是一封没有收件人的信，信的开头是“对不起”

，信的结尾也是“对不起”

。

中间是一个人的一辈子。

不是我的，是我用我的笔和我的时间，替他写的。

他的一辈子，比我的一辈子有价值。

我把他的价值偷走了，放在自己身上，穿了很多年，穿到布料磨损，穿到线头松散，穿到脱不下来。

后来这件衣服被扒掉了，露出我本来的样子。

一个孤儿，一个骗子，一个罪人。

六

前几天，放风的时候，我在操场上捡到了一片树叶。

黄色的，脆的，一捏就碎了。

我捏着那片树叶，想起十四岁的自己，在福利院的院子里捡树叶。

那时候我不知道自己会走上这条路。

我只是一个饿着肚子的、没有人要的小孩。

如果有人在那时候拉我一把，也许我不会变成现在这样。

可这个世界上没有那么多的“如果”

。

你选了什么路，就要承担什么后果。

我选了这条路，我承担。

十二年的刑期，我认。

不认也得认。

因为那些罪，是真的。

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